Воскресное вечернее чтение

Али Хамраев:

1950 год. Мы в подростковом детстве играли в футбол до полной темноты, прекращали, когда мяч уже было трудно различить. Помню, как нас сильно побили переростки-бугаи из Тезиковки, что располагалась возле ташкентского аэропорта. Побили нас, худых пацанов, на нашей же территории у бывшей мечети Шейхантаур, да еще забрали все призовые - несколько больших дынь и два ящика с лимонадом «Грушевый».

Бугаёв сначала разозлила восхитительная игра нашего вратаря Вовчика Ольшанского по прозвищу «Мышонок», который отбивал самые хлесткие удары, бросался бесстрашно в ноги здоровым парням, выковыривал мячи из любой кучамалы. Нас, мальчишек из пыльных переулков, вдруг во время игры стали нещадно лупить ботинками по костяшкам босых ног, а потом остервенело накинулись на лежащего с мячом вратаря с криками «Жидёнок!.. Порхатый!.. Вонючая Одесса!..» Мы - это узбеки и татары, армяне и украинцы, русские и чеченцы, один молдаванин и один бухарский еврей, мы с трудом оттащили в сторону нашего товарища, размазывая по щекам слезы обиды и беспомощности. Ведь мы сами пригласили на дружеский матч этих хулиганов, а они поглумились над нашим Вовкой, нашим жидёнком, нашим другом, эвакуированным во время недавней войны из Украины… Как обидно!

Тут же родилось решение пойти всей командой заниматься боксом. Рядом в Старом городе был стадион «Спартак», и мы начали заниматься у тренера Бухмана. Любимый всеми Юрий Вадимович нас сначала строил, командовал ласково-звонко «Ррравняйсь!.. Смирррно!..», потом проверял свежесть трусиков, плавок, носочков, требовал приносить на контроль школьные дневники, иногда приглашал к себе домой на борщ. К весне мы окрепли в спаррингах, меня однажды тренер выставил с Владимиром Агароновым, шепнув перед боем мне на ушко: «Хамраич, он тебя побаивается… Чувствуешь?.. Будь смелее…» И я гонял три раунда Агаронова по рингу под одобрительные крики своих товарищей. Потом только я узнал, что мой противник уже имел звание «Мастер спорта», тренер просто хотел выбить из меня труса - я ведь при каждом ударе закрывал глаза…

И вот мы снова играем в футбол с бугаями-переростками, но теперь на их территории около аэропорта. Снова Вовка показывает чудеса реакции, как великий вратарь Хомич отчаянно бросается в ноги, снова бугаи начинают нещадно пинать Ольшанского . Мы, худые мальчишки с Шейхантаура, подняв в стойке сжатые кулаки, мгновенно полукругом встали у лежащего в пыли «Мышонка». С трудом переводя дыхание, две команды застыли друг против друга. Наверное, что-то было такое особенное в наших глазах, что сильно подействовало на переростков. Они вдруг криво заулыбались:
- Да ладно, пацаны… Чего это вы?.. Побазарили, и хватит…
Думаю, именно в эти минуты мы, мальчишки из Старого города, начали кое-что понимать в жизни. Мы - это узбеки и татары, армяне и украинцы, русские и чеченцы, один молдаванин и один бухарский еврей… Да, чуть не забыл - и один русский еврей Володя Ольшанский…

(На фото я с братишкой Давлятом и его шутливой подписью, 1951 год.)