С бабушкой долгие зимние вечера проводили в любимой кухне. Книги, спектакли по телевидению, рассказы о событиях минувших дней. Ядром каждодневных забот конечно это приготовления разных блюд при отсутствии сестер(у меня их нет) и помощниц не считая двоюродных сестер которые к вечеру разъезжались по домам. А у меня великая радость, что бабушка на вечер целиком моя (нормальное чувство ревности). Мы месили тесто, мазали топленном маслом или застывшим каймаком потом сворачивая в жгут, получая таким образом слоенное тесто и разминая в лепешку готовили традиционную, простую и неповторимую катламу, что от пропитанного топленного масло шел запах грецкого ореха...
И шли рассказы, как старший брат бабушки на фронте где-то под Ростовом сильно заболел, долго оставался в какой-то землянке и там больной узбекский солдат тоскуя по дому, по памяти месил тесто из горсти муки обмазав его жиром лепил катламу и выздоровел, вернулся невредимым к родным позже всех остальных в 1947 году. Говорила: "Сами испечем и не ожидая свободного времени сыновей поедем проведать брата с его любимой "Катламой".
Катлама, холвайтар такие простые блюда из обычных ингредиентов одновременно с таким древним духовным значением. И сейчас когда сильно хочу впасть в детство беру муку и со словами молитвы от бабушки начинаю месить тесто, правда ли души ушедших близких собираются к нашим молитвам, к нашим блюдам, к нашей скатерти, чтобы с нами вместе ощутить недавнюю радость беседы и любви?